Aznap délután a mentőcsapat már a sokadik riasztásról tartott vissza — borús idő, zsúfolt forgalom, fáradt emberek mindenhol. A sofőr már a vacsorán jártatta az eszét, amikor hirtelen satuféket kellett nyomnia: pontosan a sáv közepén, az aszfalton ülve, egy kutya nézett vissza rájuk.
Világos szőrű, erős testű, gyönyörű állat volt. Mozdulatlanul ült, mintha tudta volna, hogy pont őket várja.
— Te meg mit csinálsz ott?! — fakadt ki a sofőr, és rácsapott a dudára. — Ezt nem hiszem el…
De a kutya nem mozdult. Nem ugatott, nem tűnt megijedtnek. Egyszerűen… csak várt.
Az egyik mentős kiszállt, hogy elzavarja, mire az állat lassan félresétált az út szélére. Ám amint a férfi visszafordult az autó felé, a kutya visszalépett az útra, újra leült az autó elé, és csak nézte őket.
— Mintha… azt akarná, hogy kövessük — mondta a másik mentős, aki a másik oldalról szállt ki.
Végül mindhárman úgy döntöttek, hogy követik. A kutya lassan elindult az árok felé, majd letért az aljnövényzetbe. Néhány lépésenként visszanézett, mintha ellenőrizné, jönnek-e.
Az egyikük előrement… és hirtelen megtorpant. Arca elsápadt.
— Gyertek… gyorsan… — suttogta, és egy bokor felé mutatott.
A másik kettő azonnal odasietett — és abban a pillanatban arcuk elkomorult.
A bozótban egy kislány feküdt. Öt év körüli lehetett, mezítláb volt, koszos, elszakadt kisruhában. Összekuporodott, mintha el akarna tűnni a világból. Arca sáros, könnytől csillogó és apró karcolásokkal teli volt. Kezében egy kis csomagot szorított, amit egy törölközőbe tekert.
Az egyik mentős térdre ereszkedett mellette, a lehető legnagyobb óvatossággal.
— Kicsim… hallasz minket? — kérdezte remegő hangon.
A kislány lassan felemelte a fejét. Fáradt, rémült szemekkel nézett rá, majd átnyújtotta a törölközőbe burkolt csomagot.
Amikor kinyitották, egy apró kiscica bukkant elő. A bal mellső lába vérzett, bundája megpörkölődött, mintha tűzön ment volna keresztül.
— Megégett… én nem tudtam, mit csináljak… csak futottam… és a kutya… ő hozott ide… — suttogta a kislány alig hallhatóan.
— A tied a kutya? — kérdezte az egyik mentős, a még mindig mozdulatlanul figyelő állatra nézve.
A kislány bólintott.
— Buksi a neve. Ő mindig vigyáz rám…
A mentősök tapasztalt mozdulatokkal kezdték el előkészíteni a hordágyat, a hőfóliát, az infúziót. Nem tettek fel több kérdést — elég volt ránézni a kislány szemére, a zúzódásaira, a kiszáradására, hogy megértsék a lényeget.
És Buksi… csak állt ott. Mozdulatlanul, tekintetét a gazdája arcára szegezve.
— A kutya velünk jön, ugye? — kérdezte a sofőr, miközben óvatosan felemelték a gyereket.
— Ezen nincs mit vitatni. Ő találta meg. Ő mentette meg. Ez a legkevesebb.
A kórházban hamar tisztázódott a helyzet. A rendőrség megállapította, hogy a kislány anyját napok óta nem találják, az apa pedig körözés alatt áll bántalmazás miatt. A kislány gyakorlatilag az utcára került. Egyedül.
Vagyis… nem egészen egyedül.
A gyereket a gyermekosztályon helyezték el megfigyelésre. A cicát az ügyeletes állatorvoshoz vitték, aki azonnal megkezdte a kezelését. A kutya — természetesen — a kórház bejáratánál maradt.
Nem ugatott. Nem mozdult. Várt.
Amikor végre az orvos engedélyt adott a kislány látogatására, Buksi csendben besétált és lefeküdt az ágya mellé. A kislány simogatni kezdte a fejét, szó nélkül. És azon az estén… először mosolygott.
Egy héttel később már mindenki ismerte a történetet. Az újságok is megírták, a gyámhatóság elindította a szükséges eljárásokat. Végül az egyik nővér, aki aznap éjjel szolgálatban volt, ideiglenesen magához vette a gyereket.
A cica meggyógyult.
A kutya maradt.
És amikor a gyámhatóság munkatársa kedvesen megkérdezte, mit szeretne most csinálni, a kislány egyszerűen csak ezt mondta:
— Ha elvisznek, ő is jön. Mind a ketten. Erről nem tárgyalunk.
Senki sem próbálta lebeszélni. És senki sem bánta meg.
